Sur la branche posé l'oiseau lissait ses plumes ;
De son bec, vivement, les soignait jusqu'au bout.
Dans la lumière blanche, et tout auréolé de brume,
Consciencieusement, s'activait comme un fou.
Les bourgeons sur les feuilles annonçaient le printemps
Et le soleil naissant dessinait l'horizon,
Puis un bruissement d'ailes apporté par le vent
Fit s'envoler plus loin joli petit pinson.
Jocelyne
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